Невесомой пыльцой паутинки событий цепляешься за чашку чая.

Клюквенного.

И другой отвергаешь на пропалую.



Солнце плетет странное кружево вокруг танца у костра по воскресеньям.

И ничего, что песок все-таки холодный, комары - злы, а круг великоват для нас двоих.

В бутылке вина не осталась яда философа, чтоб развести, но и тапочки рядом лежат, указывая на пренадлежность автора к северо-востоку. Прямиком.

Мы ложимся, чтоб не дай бог не встать, и держимся во сне за пальчики друг друга, чтоб если все-таки, так вместе.

Мы встаем по 125 раз за полвека вперед, чтоб затем все таки встать, улыбнувшись выгнать надоевшее создание из чулана, и ..

открыть глаза.

перевертыши.

мы с тобой.

Зажигай свечу, станцуем снова !

*