Мое воображение безумно будоражат лестницы, Madonna, голуби на надгробиях, когда они не хищники.

Я выхожу на улицы того пустынного города, который я себе придумал, и удивляюсь одинокому страннику под коричными крышами не своего очага.

Мне нравится, что мысли не всегда отражают действительность, иначе я б сошел с ума уже много веков назад. Я закопал свое безумие под evergreen tree,где уже давненько цветет японская вишня. И приходя к ней, я не отыскиваю его прах, ведь оно не там, а в звонких отголосках капели, обрывках чужих перешептываний, мамином плаче, ворковании Карла и на лепестках орхидей. Мне не за чем его ловить. Оно со мной.

Я удивляюсь ежедневно, хорошо, что не ежесекундно уже. Но так было ранее.

Хотя нет. Ежесекундно, если думать о каждой секунде.

А золотые шторы так и прикрывают то, что не хочет видеть зеркало, и отодвигаешь только лишь, чтоб пыль протереть. Да ведь она садится, чтоб ты их сняла.

Да нет, мы их обратно будем задвигать. Боязно со светом жить. А как же.

Что ты в комнате тогда забыла… Уж убирайся отсюда.

Принтер все шумит, выкидывая новую папку старого города сознания, маркерами разноцветными подчеркиваешь – «не ясно», «не осмысленно», выкидываешь из окна противоречий.

А старенький седой сторож подбирает все, собирая библиотеку сочувствия, в домашних условиях переписывает на свой лад, чтоб ты попозже смогла распечатать что-то еще, задержав в глазах на подольше.